long-forgotten stories are revealed to those who travel through the woods
Высыхала трава, и карминовым красилась степь - так творила Закатная Мать своих черных детей. Им даны были быстрые кони, палатки для сна, звёзды - заячий след, и большая подкова-луна. Славься, славься, украсивший стремя костями врага! Кто из лука дострелит до неба, тот будет богат!
Спали снежные вишни, в горах завывала метель - так придумал Рассветный Отец своих белых детей. Им даны были поле, и рыба, и хлопок, и рис, островерхие храмы и дивные звери внутри. Их движенья - вода, им привычен низинный туман. Ветку вишни ты сколько не гни - все равно не сломать.
"Нет, не слушай, сестра, не гляди, не держи, не трави.
У меня конский пот, у тебя - птичьи звоны в крови."
"Нет, мой брат, не беги, потерпи, подожди, оглянись.
Я - ручейная галька, а ты - будто скальный карниз."
Что же делать, когда совпадает с рукою - рука? Эй, Премудрая Мать; эй, Отец, подскажи дуракам! Нам не встретить рассвет, не укроет закат от беды, ни равнины, ни снежные пики не скроют следы. Говорят, что за морем чудные не-люди живут: без рогов, без чешуй, вместо риса сажают траву, не в палатках ночуют - в огромных домах из камней. Там, возможно, нашелся приют бы тебе - да и мне. Там не лошади - птицы оседланы, говор иной...
Через тысячу лет наши внуки - вернутся домой?
Остроклювые ласточки лихо скользят в высоте, черно-белыми крыльями меряя горы и степь.
Спали снежные вишни, в горах завывала метель - так придумал Рассветный Отец своих белых детей. Им даны были поле, и рыба, и хлопок, и рис, островерхие храмы и дивные звери внутри. Их движенья - вода, им привычен низинный туман. Ветку вишни ты сколько не гни - все равно не сломать.
"Нет, не слушай, сестра, не гляди, не держи, не трави.
У меня конский пот, у тебя - птичьи звоны в крови."
"Нет, мой брат, не беги, потерпи, подожди, оглянись.
Я - ручейная галька, а ты - будто скальный карниз."
Что же делать, когда совпадает с рукою - рука? Эй, Премудрая Мать; эй, Отец, подскажи дуракам! Нам не встретить рассвет, не укроет закат от беды, ни равнины, ни снежные пики не скроют следы. Говорят, что за морем чудные не-люди живут: без рогов, без чешуй, вместо риса сажают траву, не в палатках ночуют - в огромных домах из камней. Там, возможно, нашелся приют бы тебе - да и мне. Там не лошади - птицы оседланы, говор иной...
Через тысячу лет наши внуки - вернутся домой?
Остроклювые ласточки лихо скользят в высоте, черно-белыми крыльями меряя горы и степь.